Омилия

ЗАКЛИЧКА

 1.

Всё кажется случится чудо! Выпытай

у тех болот словами не охриплыми,

у чаши, что неупиваема.

Выкликивать тебя из непогибели,

выкликивать тебя да у окраины!

У той окраины ланцеты с эфпивишками,

у той окраины, что дюже лихо-лишенько!

И нету у тебя иных защитников,

шёл лесом Лёша, шёл ракитником.

Болотом шёл и рощей шёл берёзовой.

Из тьмы я выкликаю абрикосовой!

Ужели потерялся, не отыщется,

ищу, ищу, ищу тебя закличкою!

Всё кажется случится чудо дивное,

откликнется, узнается, поведают!

А кто бывал на этой страшной линии,

бывал, тот знает эти взрывы медные.

У смерти звуков нет: она – молчание.

СВЯТЫЕ РАВНОАПОСТОЛЬНЫЕ КИРИЛЛ И МЕФОДИЙ, ПРОСВЕТИТЕЛИ СЛАВЯН

Кирилл (827—869)  и Мефодий (820—885) – святые равноапостольные первоучители и просветители славянские, великие проповедники христианства, канонизированные не только православной, но и католической церковью. К лику святых причислены в древности. В Русской Православной Церкви память великих подвижников чествуется с XI века. Поныне они известны в Болгарии под именем болгарских книжников.

Самый младший брат, самый старший брат –
Это братья Кирилл и Мефодий.
Нам открыла история их имена,
А они начинали историю…

***

В многочисленной и благочинной семье

У военного знатного грека

Было семеро славных детей – сыновей,

Да, ты права – мы сами были с тобой твердолобы,

словно по минному полю шли (для себя клали мины!),

И наизнанку уста – мы,

горла,

тугие утробы.

Я ли тебе кричала, ты ли кричала мимо!

Полем шли комариным (Ох уж, мне эти укусы!),

лесом шли мы змеиным, пасекою пчелиной.

Но меня боль душила! (Как говорят абьюзер –

боль моя!) Много боли! Напополам – рубила…

Это я так дружила: ты, боль и я чуть с краю.

Просто – плохой характер. Но я совсем не злая.

Если бы жить стерильно. Не совершать перегибов.

Если бы, как от Матфея, Марка, от Иоанна!

Если бы вовсе не Сирин. Если бы просто «спасибо»

мне научиться выпрастывать бережно и гортанно!

То не ругались правители,

Последних дней скрипучий звук

Пронзает тихие просторы,

Пронзает сердца "тук-тук-тук",

Дома пронзает, души, норы.

Рождаясь в давке и во тьме,

Звук вырывается наружу,

И, не подвластный кутерьме,

Он властно обнимает стужу.

Он властно смотрит на поля,

На суету безликих шапок,

И с ним замёршая земля

Не будет безутешно плакать.

Звук прикасается берёз,

Таких белесых и хрустальных

И умиляется до слёз:

Чего и как они не тают?

И смотрит, смотрит в небеса,

Влюбляясь в них и к ним взлетая,

И скриплой жизни полоса

Хранит, скрипя, немую тайну.

Апрель доверчивый и ласковый
в окошко солнышком к нам ластится,
и на весь год пришёл, наверное,
пушистой праздничною вербою.

Холодно. Как холодно. Мне холодно.

Снят хитон пурпурный со Христа:

не прикрыть ни плечи и не голову,

и не увернуться от хлыста.

- Не остави нас, ох, не остави…

Или, Или, лама савахфани, -

Шепчут непонятное уста.

Скоро Пасха. Куличом наполнено

наше время. Взяли мы Изюм.

Но сегодня холодно. Как холодно

посреди развалов и безумств.

Рвут на части – в гневе, лжи, как прежде –

нашу родину рвут посреди дорог.

Но Христу сейчас не до одежды

той, что делят у Его же ног.

Рвут на лоскуты и рьяно спорят.

Четверо. Бесшовный рвут хитон.

Холодно ему. Такое горе…

Хоть глоток воды бы…Просит Он.

Земное счастье рушится внезапно –
Достаточно обыденной ошибки –
И вмиг судьба из райских нег приятных
Ввергает в мир предательский и зыбкий.

Земное счастье рушится трагично,
Надежд крушенье предложив изведать.
Как ни пытайся сделать жизнь практичной,  
Входной билет не спрашивают беды.

Земное счастье рушится нелепо,
Огнём печали сердце опаляя.
Не просто осознать, что были слепы,
Бесчестны мы, Отцу не доверяя.

А Он зовёт, чтоб не блудили где-то
Вне Дома мы – в рабах у персти бренной, –
Но благодать, питая душу Светом,
Нас обвенчала с Истиной священной. 

3.05.2013 г. 

Ух, ветер, ух!

Научись считать до двух.

Я и ты – вот это сила!

Нас реальность не скосила!

Ты свои худые ножки

Переставил, словно ложки,

Я своими впился в землю,

Полосатей стал, чем зебра.

То ли белый, то ли чёрный,

То ль душистый, то ль копчёный,

То ль ножи точу в глазах,

То ль глаза мои в слезах.

Вот и птицы нам запели,

Славят зимние капели

И, конечно, славят нас.

Раз-два, раз-два, раз-два, раз.

Мы с тобой шагаем смело,

И своё мы знаем дело,

Только вот порой во снах

К нам с тобой приходит страх.

Я смеюсь: чего ты дрейфишь?

Ты такой ведь ветер древний!

Ну а он молчит в ответ,

Будто есть я, будто – нет.

Срок жизни печально скуден:
Земное оставив бремя,
Сей мир покидают люди
(Следы их стирает время).

Что люди? Что их заветы? –
Когда с пьедесталов славы
Трагично нисходят в Лету
Соцветья культур, державы.

…Лишь Истина остаётся,
Тверда в неподкупной власти.
Кто в радость её вольётся –
Отведает правду Счастья.  

12.04.2013 г. 

Своей Отеческой рукой,
Своей всемилостивой властью
Ты расстилаешь предо мной
Неложный путь – навстречу Счастью.

Тот путь, где радость чистоты,
Соцветье праведных стремлений,
Где охраняешь верных Ты
От зла, ошибок и падений.

Пленит ли низменная страсть
Горящих верою святою?
Дерзнёт ли кто-то обокрасть
Грядущих к вечности с Тобою?

Но, игом гордости томим,
Вступать желая самовольно,
Путём неведомым 
                            своим
Иду… и мне бывает больно.

31.03.2013 г. 

                                                                        ПЕРВАЯ      ИСПОВЕДЬ

                                                                        (врачебная сказка - 2) 

* * *
Для кого-то рождается слово
В серебре предзакатной волны.
А я жду после песен прибоя
Золотое молчанье луны.

* * *
Мечтаю вновь одеться в простоту – 
Забытую крестильную рубаху,
А без неё на брачный пир не попаду:
Там и во фраке выглядишь неряхой.

* * *
На благородные поступки
Он с щедростию тратил время – 
И драгоценная шкатулка
Ждет царского прикосновенья.

* * *
Золотые оковы тщеславия
не спадут, как осенние листья.
С ним награды и громкие звания
что погост обезглавленных истин.

* * *
Проходят годы звеньями одной цепи,
Хотя из разного металла.
Как прежде, радости и скорби впереди,
Но радости, увы, так мало!

            О сокровенном колокольчик
             звенит неслышно на рассвете…
             Остановлюсь, притихну рядом,
             сиреневую грусть заметив.

             Я вышла в утро и по росам
             босой отправилась по травам,
             в прохладу нежную ступая
             и восклицая в небо: «Слава!»

             Замру на миг, земле внимая
             и ощутив тепло земное,
             что мои стопы согревая,
             наполнило меня собою.

             Окрыляется душа,
                                ощущая свежий ветер.
              Он всех будит на рассвете,
                                тихо травами шурша.

              Одинокий колокольчик
                                нам звенит о сокровенном
               и сиреневой печалью
                                утоляет мысль о бренном.

               Я иду по росным травам –
                                мои летние забавы…

В стихах, на взлёте вдохновенья,
Поведать важное спеша,
Своё рождает отраженье
Поэта пылкая душа.

Стихи – как исповедь поэта, 
В которой ясно видишь ты:
Кто он – свободный вестник Света
Иль раб страстей и суеты.

Полны одних поэтов строки
Надежды, радости, тепла;
Другие, злобны и жестоки,
Способны душу сжечь дотла.

О Творче мой, храни  до срока
Посланцев лиры в их пути
От лени, гордости, порока;
На пажить мудрости впусти, –

Чтоб строки Истине служили,
Сердца венчая с чистотой,
От скорби мiра возводили
В объятья вечности святой.

30.03.2013 г. 

И тогда, и теперь... 

***

Низкие окна, забитые накрест,
Чёрные ямы дверей,
Да пролетевший нечаянный аист,
Да обнаглевший репей,

Да еще, может, седые старухи
Возле разбитых корыт...
Чем не эскиз деревенской разрухи?
Плачьте, рыдайте навзрыд!

Плачьте, жалея старух этих древних,
Плачьте, о прошлом скорбя.
Плачьте, рыдайте, – хороним деревню,
Значит, хороним себя!

Низкие окна в душе прорубили,
Чтоб далеко не глядеть.
Низкие мысли в свой разум впустили,
Чтоб, высоко не лететь.

Низкие окна – далёко не видно.
Снятся во сне терема...
Водкой зальем, чтоб не очень обидно,
Узкие клети ума.

                      Июль 1990 г. 

            26 января 2025 года Австралия вновь отметила свой главный национальный праздник – День Австралии. Это значимый день для каждого жителя этой гостеприимной страны, который объединяет людей разных культур, национальностей и возрастов.

Всякий раз, приезжая на свою Родину, в Удмуртию, я еду в гости в село Бураново, к «Бурановским бабушкам». Невозможно в двух словах описать гостеприимство этих милых, улыбчивых, пожилых женщин. С какой любовью они встречают, заваривают мятный чай, пекут перепечи-национальные, удмуртские ватрушки в виде тарелочек с налитой в них грибной начинкой, испеченные перед печкой. Конечно же, танцуют, поют, рассказывают о своих детях, внуках, правнуках.

            Алексей Михайлович Дятлов родился  22 сентября  1934 года  в Билоела (Biloela)  (Центральная часть штата Квинсленд, Австралия) в семье офицера царской армии Михаила Александрович Дятлова,  прибывшего в Австралию из Благовещенска в 1923 году. Мать, Зоя Евгеньевна - учитель французского языка, уроженка Владивостока прибыла на Пятый континент через Японию в 1924 году. Родители Алексея Дятлова познакомились и поженились в Австралии. Семейная жизнь началась в Билоела.  В то время туда съехалось много эмигрантов из России и Украины. В 1924 году в Biloela началось строительство посёлка и сельскохозяйственного комплекса. Работала молодая семья Дятловых на плантации хлопка.

                                                                        ВРАЧЕБНАЯ    СКАЗКА.

                                                                        (врачебная сказка - 1)

  По окончании воскресной Литургии и молебнов, когда прихожане Свято-Лазаревского храма стали расходиться по домам, настоятель, отец Феодор, пришел на клирос и объявил певчим:

   -Чтецы мои дорогие, певцы мои золотые, не забудьте, что в пятницу в нас Престольный праздник. Сам Владыка служить будет. Приходите, пожалуйста, все. Антон, - обратился он к ведущему басу, - ты непременно приходи. Ты же знаешь, что у Владыки любимая «Херувимская» -  с басовым соло… Без тебя никак не обойтись.